Intermitentes.

¿Yo disparo y tu disparas?
¿O son imaginadas estas balas?
Quizás sean producto de mi imaginación,
probablemente si, probablemente no.
Igual es por ansia,
o es por beber de esa fuente de inspiración,
por beber de esa fuente que creí un día perder.
A veces inagotable,
y otras, en las que sientes que puedes tocar con la yemas de tus dedos su fin.
Fin, que nunca logro ver, que nunca logro alcanzar.
El mar está calmado, de pronto tempestad,
cualquier cosa puede hacerlo despertar.
La niebla inunda la ciudad,
se adueña de cada rincón y cada lugar.
El silencio me grita.
Quiero leer entre líneas pero se me empaña la visión.
¿Has notado ese disparo?
Puede que haya sido yo.